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ROTTEN ISLAND 17
La chambre puait la merde, le sang, la mort. Costaude, l’odeur. Compacte. Et pourtant liquide. Moite. Sournoise. Du matériau corrompu à la surface d’un mur de cave trop chaude. Small, mon pauvre pote gisait sur un matelas souillé trop petit pour lui, ses grands panards dépassant du bord, sa carcasse nue étalée dans ses … Continuer la lecture