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  À l’attaque. Mâchoires ouvertes. Le monstre frappa à hauteur des sauces pour spaghettis « Paul Newman’s Own Bolognese ». Le triangle de sa tête surgit du bas du rayonnage avec une fulgurance de fauve. Le double demi-cercle de dents hérissées, bref éclair blanc dans l’ombre qui régnait au ras du sol, se referma sur la cheville … Continuer la lecture »