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  Pastaga   Marseille. — Je n’aime pas Marseille, laissa tomber Félix. Il était en calbar, accoudé à la balustrade branlante de la fenêtre. Deux étages plus bas se déroulait une rue biscornue aux trottoirs étroits pavés d’étrons de chiens. En face, devant un minuscule bar, un gros type en marcel et chapeau de paille sirotait … Continuer la lecture »