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  Petit matin dégueulasse. Brouillard dehors. Lourd. Gluant. Jumeau de la désolation qui poissait mon âme. Mauvaise gueule de bois, avec bouche pâteuse et ligne de braise sanguinolente entre les tempes, récompense du mauvais scotch en quantité. Les tronches de mes quatre compagnes et compagnon, plus la mienne, sûrement semblable. Dégoûtées, les faces. À bout. … Continuer la lecture »