Voici, potesses et poteaux, le grand retour de l’ami Olivier dans son exercice favori, les « Cons-Versations », dont il signa naguère dans ces colonnes moult numéros fort épastouillants. On aurait pu croire que plusieurs mois d’absence l’auraient assagi. Ouais. On aurait pu croire…
Salle de permanence du commissariat du 69ème arrondissement, deux flicaillons de seconde zone, le brigadier Marcel Cardan et le gardien de la paix Bartolo Grâme tuent le temps, faute de suspect. Juliénas et bédos bien gras sont de la partie.
Brigadier Cardan (verre en pogne, soufflant du blizzard gris) :
Mon vieux, le temps d’réaction d’un conducteur qu’est alcoolisé est multiplié par deux, trois, des fois même plus, par rapport à un qu’a pas bu.
Gardien Grâme :
Ouais, j’l’ai lu dans le manuel. C’est page 22. Euh… ou 12, non : 16 !.. Boaf, J’sais plus. Deux ou trois fois plus vite en étant bourré, ouais.
Brigadier Cardan :
Ça peut-être n’encore plus long. Coute ça, tu vas t’marrer. Je l’tiens de l’infirmière qu’elle m’a soigné mon furoncle (il s’enfile une rasade de rouquin). Y avait un gars dans son service. Coma d’puis trois semaines, le gusse. Au moment d’l’accident, il avait 6,2 grammes d’alcool dans l’sang.
Gardien Grâme (acceptant le joint que son chef lui tend) :
Chapeau l’artiste !
Brigadier Cardan :
Un jour, alors qu’elle était en train de refaire son lit, Y s’est réveillé.
Gardien Grâme :
Après trois semaines ? La vache ! Et pas de séquelles ?
Brigadier Cardan :
Attends, c’est pas ça le plus surprenant. Tu n’devineras jamais ce qu’a fait le mec quand y n’a repris ses esprits.
Gardien Grâme (tirant sur le cône) :
Sssssiiiiiiippp… Tffffffffffffeu… Non, vas-y accouche !
Brigadier Cardan (arborant un sourire de gagnant de tiercé) :
Il a donné un grand coup de pied !
Gardien Grâme :
Hein ? Un coup de pied ?
Brigadier Cardan :
Y s’croyait encore dans sa voiture. Y n’a donné un grand coup sur le frein. Tu comprends maintenant : il a eu un temps de réaction de trois semaines.
Gardien Grâme (retenant la fumée) :
Le gnampion du gnemp de gnéaction !
Brigadier Cardan :
Le pire : Y n’avait la jambe en réparation, semi-fléchie, vu qu’y n’avait une fracture du fémur.
Gardien Grâme (rendant le pétard au brigadier) :
Naaaaan ! Le coooooon ! Me dis pas que…
Brigadier Cardan :
Ben si !… en tendant sa jambe d’un coup, y se l’a re-pétée, sa guibole. N’a fallu l’opérer encore un coup.
Gardien Grâme :
Le con ! Non mais le con ! Le vrai con, quoi…
Brigadier Cardan :
Gn’attend… Le plus drôle dans l’histoire, c’est pas son temps réaction, c’est sa jambe gauche qui était cassée, et c’t’abruti il a freiné … du pied gauche …
Gardien Grâme :
Wouaahh, excellent … Oh le con ! Le pauv’ con! Le roi des cons !
Brigadier Cardan :
Tu l’as dit bouffi ! Bon, j’ouvre une aut’ bouteille, y fait soif…
Gardien Grâme (levant un doigt que le mélange picrate-chichon rend un rien trop solennel) :
Ça me rappelle un truc dans le genre, sauf que là, on est sur un délire dû à des champignons un peu spéciaux, si tu vois ce que je veux dire…
Brigadier Cardan (débouchant la bouteille, les gestes experts) :
Je vois. Vas y, raconte.
Gardien Grâme :
Ça s’est passé le soir de Halloween, dans le restaurant « Le Rail Du Coq Aux Héros » au coin de la rue Zamal et du boulevard Morphée-Tamine…
Brigadier Cardan :
Près d’la place du Colonel Tarpé-de-Bullshit ?
Gardien Grâme :
Naaaann… Tu confonds avec la place du Parti Coq Poppers, le PCP. Tu sais : la place où ils ont érigé cette statue, là… Celle en forme de cône de glace, tu vois… Mais si : avec deux bras ! Le symbole de l’aventure spatiale, y disent.
Brigadier Cardan :
Ah ouais !… Jamais compris c’truc qu’a dû coûter une blinde…
Gardien Grâme :
Naaaaan, que dalle. Le soi-disant artiste l’a légué à la ville. Le bousin traînait chez lui depuis une éternité. On a payé juste l’installation : deux mille et un euros.
Brigadier Cardan (pensif, remplissant les verres) :
Me d’mande ce que vient foutre le un euro…
Gardien Grâme :
Donc, le restau. Un gars se ramène pour le deuxième service, tard le soir. Les serveurs cherchent sa réservation. Ils la trouvent pas. Ils ont bien une réservation mais c’est pas le bon nom. Rien de grave, il y a des tables de libres. Donc ce n’est pas lui qu’ils attendaient. Mais attend : le plus étrange, c’est que ce ne sont pas eux non plus !
Brigadier Cardan (front plissé, soudain couvert de gouttes de sueur) :
Hein ? C‘est quoi c’délire ?
Gardien Grâme :
Ce n’est pas lui. Mais lui, il le sait. Alors il pense que ça ne peut pas être eux. Logique. Le truc, c’est qu’ils ne savent pas qu’ils ne sont pas, eux. Donc ils pensent qu’il n’est pas lui. Mais lui, il est bien là. Même si le nom ne correspond pas, on ne peut pas l’effacer en claquant des doigts.
Brigadier Cardan (plaintivement) :
Des doigts ? Y viennent faire quoi, les doigts ?
Gardien Grâme :
T’occupe, je t’explique. Le client, n‘étant pas lui, ni même là et encore moins ici, pour les restaurateurs, il sait qu’ils ne sont pas eux. Mais ils sont quand même là, devant lui. Aussi, il se retrouve dans un restaurant qui n’en est pas un mais qui va quand même lui servir un repas qu’il ne va pas manger puisque ce n’est pas lui, tu me suis ?
(Cardan, l’air hagard, le visage dégoulinant, visiblement, ne suit pas)
Gardien Grâme :
Mais le gars sera quand même obligé de payer sinon il risque de se faire appeler Albert et embarquer par les flics. Par nous, quoi !
Brigadier Cardan (les yeux rouge fluo) :
Ah ! Donc, le gusse s’appelle Albert !
Gardien Grâme :
Mais non !… Albert, c’est un exemple. De toutes façons, ce n’est pas lui ! Ce n’est pas eux non plus mais le contraire.
Brigadier Cardan :
Le contr…
Gardien Grâme (triomphant) :
Ou pas, remarque !… Si ça se trouve ce n’est pas nous et du coup cette histoire n’en est pas une…
Brigadier Cardan (après avoir tiré sur le bédo, y cherchant réconfort) :
Je résume. C’est lui sans l’être. Il est là mais pas vraiment. Et le restau n’existe peut-être même pas.
Gardien Grâme (écartant les bras, réjoui) :
Et nous non plus ! … J‘adore !
(La porte du bureau s’ouvre. La silhouette d’un troisième flic s’y encadre)
Le flic (hélant) :
Y a quelqu’un dans ce brouillard ?… Hey les mecs, on dirait que vous avez abusé du chichon cette nuit ! Ramenez-vous, le commissaire est chaud bouillant ! On fait une descente surprise chez Jo le Blanchisseur !
(Le silence lui répond. Canabyssal, le silence)
Le flic :
Oh les gars, répondez, ça va mal aller pour votre matricule si vous ne vous bougez pas le cul tout de suite !
(Tel un aveugle sans sa canne, il avance à travers la pièce, ouvre une fenêtre, une deuxième, créant un courant d’air qui chasse la fumée. Il se retourne … la salle est vide)
Le flic :
Merde, mais c’est quoi ce délire ?!?
(À suivre)
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