Grandma Jackson tire encore plusieurs bouffées joyeuses de son clope, tout à son contentement.
Ouais, bon… Au dernier moment, elle a épargné la petite brune…
Elle ne sait pas pourquoi.
Dans l’espèce de transe où elle était, elle tout à coup eu a certitude qu’il fallait lui laisser la vie sauve. Que cette fille était importante pour le futur. Comme si elles devaient de nouveau se rencontrer…
Qui sait… Un jour, peut-être…
Du coup, la grande salope blonde s’en est tirée aussi. Elle a profité des circonstances, comme on dit.
Bah… Qu’elle aille se faire voir ailleurs… Au final, ça reste un crotte de bordel de bon travail, ce qu’elle a accompli là.
La vieille femme se penche, donne trois petites claques satisfaites à la surface du rocher blanc.
– Ouaip. Du bon travail !
Elle ramasse sur le sol les deux bouts de bois dur qui lui ont servi à battre le rythme, les fourre dans sa poche puis se met en marche.
Elle doit retrouver son peuple. Ils vont rester camper ici ou là pendant quelques temps, et puis ils retourneront à Jarra-Creek.
Il y aura sûrement des flics ou des juges ou des experts en ceci-cela ou elle ne sait pas quoi qui viendront leur chercher des poux à propos de ce qui s’est passé.
Eux, ils prendront l’air bête.
L’air nègre.
Ils feront semblant d’être encore plus ivres qu’ils ne le seront et bégayeront des trucs du genre :
– C’est l’grand goanna qu’a bouffé tout le monde, m’sieur.
Alors les Blancs de la loi lèveront les yeux au ciel et ils diront que c’est pas possible des conneries pareilles et puis ils laisseront tomber.
Parce que les Blancs n’aiment pas les histoires d’Aborigènes.
Et quand ça devient trop compliqué, ils passent à autre chose…
Ouaip, du bon boulot.
Son arrière grand-mère ne lui avait pas menti.
Quelle puissance, tout de même !
Et Grandma, tout en marchant, ses larges pieds nus sur le sable bouillant se dit que ça vaudrait le coup de réfléchir à la suite.
Ce qu’elle a réussi à faire à Jarra-Creek, elle pourrait sans doute le répéter ailleurs.
En plus grand, même…
À Mount-Elizabeth, tiens !
Il ne manque pas de foutus connards à corriger, à Mount-Elizabeth, non madame !
Et puis, pourquoi pas Normanton, dans le nord. Ou bien Gold Coast, avec tous ces imbéciles ravis de surfeurs.
Brisbane, la capitale, même…
Grandma les imagine, courant affolés dans leurs immenses supermarchés, se battre au milieu de leurs parking géants pour être les premiers à partir, hurler dans leurs grands cinémas climatisés pendant que les bons vieux goannas leur plantent les crocs dans leurs fesses roses !
Elle rit toute seule en s’éloignant, laissant parfois échapper un nuage de fumée de cigarillo.
Elle s’éloigne.
S’éloigne.
S’éloigne…
Bientôt, elle n’est plus qu’une silhouette trouble parmi toutes les vibrations du désert et les buissons revêches et les termitières figées et l’immense ciel blanc.
Rien qu’une petite silhouette de vieille négresse au milieu de tout le bon dieu d’univers connu.
Et de tout le foutu tremblement.
Dajarra, Queensland, 1988
Les Forges, France, 2021
FIN